Ja perdi o gosto ao prato. E o faro, esse nem me aflige desde há muito. Sofro de um mal de nariz que me ocupa os invernos de lenço na mão, e gastam-se sem medida, ensopados pelas mucosas tiradas a custo das narinas avermelhadas.
É tudo esforço inglório. Não há um concretizar nunca. Sempre aquém do que deveria ser, como um pinheiro que quase tocou o céu, ou uma prece que ao pedir demasiado, morreu padecendo do que faltou na dádiva do altíssimo.
Então faço força com o nariz já esfolado, mas é ingrato, só saiem pingas poucas, e o entupimento não cura, para mal da minha voz anasalada. Pensei para mim mesmo," É o que tenho, e foi Deus que me deu" mas até o pensamento saiu froxo, trocando os "mês" pelo "bês". Era gozo próprio, humilhação que vinha de mim para mim. Quem dera poder livrar-me deste defeito interminável num esforço último e único, que a voz me viesse nova e limpa, que seu som se recompusesse forte e projetante. Que o aroma da terra molhada me invadisse livremente as narinas, numa novidade de antigamente. Mas nunca assim foi. Basta que vire o tempo, umas quantas águas que pingam, uns sopros de maior nome e um céu que desce aos prédios, que já se me dita o destino, imediatamente, até ao voltar do próximo sol.
Dos alperces que meu quintal brotou, se encheu a mesa do jantar. Lindos, laranja avermelhado, com pele apetecível. Peguei um, trinquei, e foi como morder água fria, inodora e sem sabor. Não fosse o tatear aprovado que nem a pele áspera lhes provava. Sobrou-me pouco da essência da fruta. Maldito inverno que ainda se avizinha, e já me vem rogando praga.
A mim só me chegou parte do todo inteiro. A mim, no inverno, só me restam os dois sentidos. Ouço o vento atentamente e quase que lhe toco esfomeado. Quanto à visão, é turva todo o ano, meu ver nunca foi de olhos.
João Luciano
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