Desânimo

Conformada quietude a minha
De maciez demasiada
Padece de violência necessária
Para ver obra acabada

Acalmam-se-me os braços finos
Sempre algures a meio
São eles o desânimo
Mas quieto nao sou eu, afinal
Antes fosse bom ponteiro
De hora marcada e minutos certos
Que tudo lhes dá na ordem
Sou antes inconsistente, digamos
Profunda melancolia
Como o sono de todos os dias
Que tardando ou não
Sempre se faz sentir
Vou vivendo, vendo-o vir
Vendo-me ir, divagado
Estou quebrado
Sou bico de esquina
Aresta do cubo quadrado
Que por ser apenas quase face
Estou impedido de tocar nos lados

João Luciano